旅途不是句号

铁轨咬住光的裙摆时，

我们正用肋骨丈量远方。

站台在瞳孔里溶解，

汽笛声长出绒毛，

轻轻搔着大地的喉结。

行李箱滚过月台，

碾碎一地未完成的姓氏。

某个母亲弯腰拾起半块饼干，

她的影子突然长出根须，

扎进混凝土的静脉。

信号灯切换着光的血型，

红与绿在视网膜上嫁接。

我们携带各自的磁场，

让指南针在胸口起义，

任铁屑在血管里跳圆舞曲。

餐车推来铝制的黄昏，

玻璃杯碰撞出微型海啸。

邻座女子用睫毛钓起星辰，

她耳垂上的珍珠，

正孵化着远古的潮声。

隧道突然吞下整列火车，

黑暗在齿间发酵成酒。

有人摸黑点燃指纹，

火苗里跳出童年的陀螺，

在灼热的掌纹里公转。

卧铺化身为移动的蚕茧，

我们用鼾声编织丝绸。

梦境偷渡者翻越睫毛的栅栏，

把月光叠成纸船，

放进耳蜗的运河漂流。

黎明在钢轨上淬火，

窗外的山峦开始退烧。

牧羊人的鞭梢甩出弧线，

将云朵赶进光的羊圈，

而我们的目的地，

始终在下一站怀孕。

广播里长出蜂蜜的舌头：

"前方到站是虚构的春天。"

整列车厢开始光合作用，

行李架开出塑料花，

过道里飘满羽毛状的秒针。

检票员剪下光的角票，

我们交出口袋里的雷声。

某个行李箱突然临盆，

娩出整座未熄灭的火山，

和几枚熟透的地址。

当铁轨吐出光的骸骨，

月台已长成新的脊椎。

我们不过是候鸟用翅膀，

在时刻表上盖下的邮戳，

而远方始终在信封里，

保持着初吻的湿度。